Parcos são os anos em que não me lembro de ti...

Parcos são os anos em que não me lembro de ti, em que não tenho uma imagem, uma lembrança, um filme da tua fugaz presença. Por vezes passavas de rompante, noutras tua notória sede de viver sentia-se mais constante, mas sempre deixaste a tua marca, o teu símbolo cravado na pele de quem por ti passava. A ninguém eras indiferente, nem mesmo a mim, que nunca o foste…
Parcos são os anos em que não me lembro de ti, em que não tenho uma imagem, uma lembrança, um filme da tua fugaz presença. Teu sorriso contagiante a todos submetia uma alegria divina, como tu. Tua infindável simpatia, que a todos dispendia uma palavra carinhosa, amiga. Tua beleza angelical, mas os anjos não têm sexo e tu… mulher, muito mulher. A ninguém eras indiferente, nem mesmo a mim, que nunca o foste e nunca o serás…
Parcos são os anos em que não me lembro de ti, em que não tenho uma imagem, uma lembrança, um filme da tua fugaz presença. Em que a toda a beleza, alegria e simpatia, unias num matrimónio audaz mas perfeito, tão perfeito… a temperança idílica dos vencedores em luta titânica por seus ideais, a inteligência fundamental a feitos brutais e a humildade de quem tudo quer e nada exige em troca. A ninguém eras indiferente, nem mesmo a mim, que nunca o foste…
Parcos são os anos em que não me lembro de ti, em que não tenho uma imagem, uma lembrança, um filme da tua fugaz presença. E agora, que dei por mim a pensar em ti, que te busquei descalço em becos sombrios, que te procurei sem orgulhos vãos por todas as esquinas desertas, que te encontrei perdida em silêncios ocos, que te toquei sem promessas sadias e voláteis incoerências. E agora, que dei por mim a pensar em ti, sinto que te perdi mesmo antes de te ter. A ninguém eras indiferente, nem mesmo a mim, que nunca o foste e nunca o serás…
Caminhei por calçadas distantes e escorregadias na ilusão de te ver e só encontrei o vazio dos momentos que nunca tivemos. Levava-te uma prenda, não que te quisesse comprar… mas ambicionava o brilho do teu olhar, fascinante a dilatação de tão sublime pupila. Mas tu não aceitaste, nem a recusa me deste, fugiste com medo, um medo que não compreendo, nem tu por sinal… Por isso deixo-te assim um pouco do que te levava, o livro que não te queria dar, só emprestar, só emprestar…
-“Certa manha, ao acordar após sonhos agitados, Gregos Samsa viu-se na sua cama, metamorfoseado num monstruoso insecto. Estava deitado de costas tão duras como uma carapaça, e, ao levantar um pouco a cabeça, viu o seu ventre acastanhado, inchado e arredondado em anéis mais rígidos, sobre o qual o cobertor, quase a escorregar, dificilmente se mantinha. As suas numerosas patas, lamentavelmente raquíticas, comparadas com a sua corpulência, remexiam-se desesperadamente diante dos seus olhos.”- A Metamorfose, Franz Kafka
Não to queria dar, só emprestar, só emprestar…
Porque os livros não se dão, os livros são como as mulheres. Os livros não se dão, não se compram.
Os livros não se dão, os livros são como as mulheres, como as papoilas moribundas nos campos verdejantes da primavera. Os livros não se dão, não se compram, não se colhem.
Os livros não se dão, os livros são como as mulheres, como as papoilas moribundas nos campos verdejantes da primavera, como as cintilantes estrelas em noites românticas de poesia. Os livros não se dão, não se compram, não se colhem, não se possuem.
Os livros não se dão, os livros são como as mulheres, como as papoilas moribundas nos campos verdejantes da primavera, como as cintilantes estrelas em noites românticas de poesia, como a águia que plana sozinha em horizontes de infinito azul. Os livros não se dão, não se compram, não se colhem, não se possuem, não se prendem.
Os livros são como as mulheres, como tu…
Conquistam-se!